不必说一个字，他只需扯下胸前那根项链——那是母亲给他的，抓住她的手，将项链的圆坠按在她手心，像按棋盘上最后一枚棋子。
抑或，他跪下，让她的乳房托着他的脸，让他吮吸他早已在她那儿嗅到的那古老得近乎蛮荒的母性。
十四岁的克里斯对于手中把握的这无数下一步而狂喜。他看见红衫子在痛苦而快乐地扭动，耳环急喘、挣扎。
十七岁这个早晨他想，无论他当时触碰哪一种下一步，就会触动一个谜的未来，每一个下一步都将它更新更奇的下一步吐露给你。他清楚记着扶桑的手怎样落在他十四岁的肩上，他初次剃须的脸上。一层汗从他刚变得毛茸茸的胸脯上渗出来。红衫子使她周围的空气也微红起来。
在那艘远洋轮上，十七岁的克里斯突然懂了那一切。他看着阴暗早晨的海，几乎叹出声来：多么好的女人，诚心诚意得像脚下一抔土，任你踏，任你在上面打滚，任你耕耘它，犁翻它，在它上面播种收获。好在于她的低贱；任何自视高贵的女人身上的女性都干涸了。带着干涸死去的女性，她们对男人有的就剩下了伎俩；所有的诱惑都是人为的，非自然的。从这个时候起，女人便是陷阱，女人成了最功利的东西。克里斯在自己的社会中看到足够的女性，早已干涸的女性。这个海洋上的清晨他想，扶桑是个真正的最原本的女性。
那泥土般的真诚的女性。
就在十四岁的克里斯站在扶桑的红衫子面前，意识到那些一触即发的下一步时，门嗵的一声被撞开。
接下去是玛丽那砖石倾塌般的指责。
指责中的扶桑是个着红衣的猛兽，克里斯是被诱到它嘴边的猎物。你看，事情也会有这样的下一步。事情可以被理解成这样，以一个解救妇女组织的女干事的逻辑。
克里斯见扶桑只困惑地瞪大眼，看着女干事那颗正派的心在一对灰眼睛中狂抖。她边指责边在胸前画着十字。克里斯终于感到她是对的；他不应走近这个*，尤其在洁白如圣的房间里。
之后他常去扶桑窗下，却回避见到她。那片红色成了隐疾留在他身上。窗中不必有她，同样美满。
十七岁的这个清晨，克里斯看清了事情的顺序、逻辑和诗意。
他忆起扶桑被掳走的情景。她被拳头打得满墙溅血，又被铁链不断拽回。在那一刻，十四岁的克里斯几乎冲进门，端起墙角落那把椅子去和那些梳辫子的男人拼命。而扶桑忽然看见了他。潜越过一屋子的暴烈，她向他偷递了一个眼色。似乎她与克里斯有个秘密的共谋，她在提醒他别忘了。抑或，她和他都不清楚那密谋究竟是什么，但它肯定是有的，存在着，该足使他俩不露声色，不与任何人计较。他见她的眼睛深奥起来，还有一丝儿俏皮。愤怒渐渐在克里斯心中平息，他和她就隔着那整场的暴烈和*默契着。十七岁的克里斯突然想起，对了，那是私奔一般的相互专注。
那个默契，是她和他从未吐口，甚至从未意识到的一个愿望：私奔。
意识到的一个愿望：私奔。
然后是两个女干事以命相护：证据！不能带走，除了你们有证据！
我是贼，我跟你们走。扶桑在这个关键时刻突然开了口。
若要从这白房子走出去，她必须是个贼。
她开始形成走出去的愿望时，或许早在玛丽谴责她的时候，或是红衫子被扔进垃圾堆的时候。她的原形在红衫子里；她的本性没了它便无所归属。
克里斯此刻终于懂了几年前的那个场景：扶桑被一群男人用铁链拴走；脸上带血，披头散发使她成为贯穿几千年历史的奴隶形象，然而她低下头，对自己深深一笑，为她得逞的一切，为她的自由。
事情多荒谬啊，克里斯在他三十多岁、四十岁，在他以后的整段余生中不断想到扶桑那笑，给自己的笑。你解放她或奴役她，她那无边际的自由只属于她的内心。
这一切对于当时仅十四岁的他，是太难懂了。他看着扶桑被奴隶主驱出门，上了马车。
他始终记着叫大勇的奴隶主，他那张与全世界调笑的脸：小先生，欢迎再来逛窑子。
谢谢，你这小屎球。他笑着最后一个跳上马车。