的公用水井担水，肩上挑着两大桶水，把小裁缝家的水缸挑满了。我还常常替她做饭，在要求具有一个厨师般耐心的众多烹调细节中，我找到了一些卑微的快乐：我洗菜切菜，洗肉切肉，用一把不太顺手的斧头劈柴，搬柴生火，灵敏地维持着一堆随时都将熄灭的炉火不让它灭。有时候，如果情况需要，我还会毫不犹豫地去吹火，在一片浓浓的、呛得人喘不过气来的
烟雾中，把嘴张得大大的，用我充满青春活力的不耐烦的气息，把火给吹旺。一切进展得很快，不久，对待女人时应有的礼貌和尊敬，从巴尔扎克小说中学来的这一套跟女人打交道的方式，就把我变成了一个洗衣妇，我甚至冒着初冬的寒意，跑到小溪边去洗这个洗那个，而小裁缝却留在家里，干着她成天都干不完的裁缝活。
这种显而易见的、令人愉悦的驯从，引导我更近地接触到女性生活的隐秘。凤仙花，你们有没有听说过？人们很容易在种花人那里或者各家的窗台上找到它。这是一种有时候颜色发黄、有时候又鲜红鲜红的花，它的果实膨胀，躁动，成熟，轻轻地一碰就爆裂，把里面的种子抛撒出来。它可以说是天凤山上的本名花，因为，在它花儿的形状中，你可以从各种角度看出一只凤凰的脑袋、翅膀、脚爪，甚至还有尾巴。
一天下午，天色已近傍晚，我和小裁缝两个人一起单独呆在厨房里，避开了众人好奇的目光。在那里，兼任朗读者、说书人、厨师、洗衣妇各项角色的警察，正在一只木盆中小心翼翼地把小裁缝的手指头尖漂洗干净，然后，他又像一个谨慎细心的女美容师那样，在她的每一片手指甲上，轻轻地涂上厚厚一层从揉碎的凤仙花中提取出来的花汁。
她的手指甲，跟那些村姑农妇的简直不可同日而语，一点儿也没有被田里的农活弄得变形；左手的大拇指上有一条粉红色的伤疤，无疑是激流潭中的那条水蛇留下的。
“你是从哪儿学来这一套女娃儿家的玩意儿的？”小裁缝问我。
“我妈妈对我说起过。照她的说法，明天早晨，等你把贴在手指头上的那些小布条揭走后，你的指甲就已经染上了鲜红的颜色，就像是涂上了什么颜色油一样。”
“它能留很长时间吗？”
“十来天吧。”
我真想向她提一个请求，请她明天早晨允许我在她红红的指甲上吻一下，作为对我小小杰作的报酬，但是，一看见她大拇指上依然新鲜的伤疤，我就迫使自己严守我的身份所规定的戒律，并认真履行我已向赋予我使命的统帅作出的庄严承诺。
那天晚上，我背着那个藏了《邦斯舅舅》的竹篓，从她家中出来，突然，我意识到，我已经在村里不少年轻人中激起了嫉妒的火焰。我刚刚拐上了山路，一群农民，大约有十五六个人，便出现在了我的背后，并静悄悄地跟着我走。
我回过头来，朝他们投去一道目光，但是，他们年轻的脸上那恶狠狠的敌意令我惊讶，我不由得加快了步子。
突然，一个嗓音在我的背后响起，可笑地夸大着我那城里人的口音
：“啊！小裁缝，请让我来为你洗衣服。”
我的脸红了，明白无误地意识到，他们在滑稽地学我的样，模仿我，嘲笑我。我回过头去，想看清楚这恶作剧的作者到底是哪一个：原来，他是村里的那个瘸子，这群人里头年龄最大的一个。他正挥舞着一把弹弓，就像挥舞一根指挥棒。
我假装什么都没有听见，继续走我的路，然而，那群人却一拥而上，把我给团团围住了。众人推搡着我，齐声高喊瘸子的那句话，爆发出下流的笑声，野里野气的，像是在起哄。很快地，侮辱变得越来越明确，形成了一个要命的句子，只见一个人指着我的鼻子大声地说：
“给小裁缝洗裤衩的软货！”
这句话，给我带来了何等巨大的震惊！我的对手给了我何等明确的指控！我一下子愣住了，连一个字都说不出来，也无法掩饰我的难堪，因为我确确实实给她洗过一条裤衩。
这一刻，瘸子匆匆地赶到了我前头，挡住了我的去路，他拉下他的长裤，褪下他的短裤，露出了他那乱蓬蓬的毛丛中那个干瘪萎缩的玩意儿。
“拿去吧，我想让你也帮我洗洗裤衩！”他一边高声嚷嚷，一边发出了淫秽的笑声，像是在故意寻衅，一张脸激动得变了形。
他高举起他那条黄兮兮的裤衩，黄得近乎发黑，上面满是补丁，还有污垢，在他头顶上挥舞着。
我真想破口大骂，把我熟悉的脏话一股脑儿全抛撒出来，但是，我实在是太愤怒了，竟至于激动得过了头，连一句脏话都没有“喷洒”出来。我浑身哆嗦着，直想哭。
38．情欲初萌
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接下来的事，我已经记得不太清楚了。但是，我只知道，我当即发起了一次可怕的冲锋，扑到了瘸子的身上，竹篓在我的背上高高地跃起。我想劈脸给他一下子，但他成功地躲开了，拳头只是击中了他的右肩。在这场寡不敌众的搏斗中，我明显地吃了大亏，我终于被两个壮小伙子制住了。我的竹篓啪的一响，从背上掉了下来，翻了一个滚，里面装的东西撒了一地：两个鸡蛋打碎了，蛋白蛋黄流到了一片菜叶子上，把落到尘土中的那本《邦斯舅舅》的封面也弄脏了。
霎时间，四下里鸦雀无声；我的冒犯者们，就是说，那些没有被小裁缝看上眼的追求者，尽管全都是文盲，还是被突然出现在眼前的这个奇特物件惊呆了：一本书。他们团团围拢过来，在书本周围形成了一个圆圈，除了那两个摁着我肩膀的年轻人。
没有了裤衩的瘸子蹲了下来，翻开那本书的封面，发现了巴尔扎克的那幅黑白画像，长长的一把大胡子，灰白的小胡子。
“这是马克思吗？”其中一人问瘸子，“你应该晓得，你比我们见识多。”瘸子迟迟疑疑地不肯回答。
“兴许是列宁吧？”另一个说。
“也许是斯大林，没有穿军装。”
趁着一片混乱，我死命一挣，挣脱了我的双臂，一个箭步冲上前去，几乎是扑了上去，扒拉开团团围着的农民，直冲那本《邦斯舅舅》。
“让开，谁都不能碰。”我高声叫道，仿佛那是一枚随时就要爆炸的炸弹。
瘸子还没有来得及明白过来是怎么回事，我就从他手里一把抢过那本书，然后撒腿就跑，冲上了那条山路。
随着几声喊叫，一阵石子雨落在了我身后，伴随了我好长的一段路。“洗女人裤衩的软货！熊包！让我们给你来点再教育吧！”突然，弹弓打来的一粒小石子击中了我的左耳，一阵剧烈的疼痛让我一下子丧失了部分的听觉。出于条件反射，我用手捂住了耳朵，于是，我的手指头染上了鲜血。
在我的身后，叫声变得更加响亮，骂人话也变得更加下流。声音从峭壁上反弹回来，在群山中久久回荡。我听到有人威胁着要处我以私刑，还有的威胁着要绑架我。然后，一切归于宁静。万籁俱寂。
在返回的路上，受了伤的警察违心地决定放弃他的使命。
那一天，夜晚似乎变得格外的漫长。我们的吊脚楼显得那么的荒芜，那么的潮湿，远远要比以往阴暗得多。一股被弃空房的味道弥散在空气中。一股很容易分辨出来的味道：冷冰冰的，带着哈喇味和霉味，那么冲，那么浓烈。仿佛这里根本就没有人住。那一夜，为了忘却我那左耳朵的疼痛，我借着两三盏煤油灯的灯光，又重读了我最喜爱的小说《约翰·克里斯朵夫》。但是，即便是煤油灯呛人的烟味，也无法驱走那股空房子的味道，我觉得，我越来越迷失在这股味道之中。
耳朵已经不再流血了，但是它变青了，肿了起来，继续让我难受，影响我的阅读。我轻轻地揉着它，又一次感觉到一种强烈的疼痛，几乎令我发狂。
多么特别的一夜啊！我至今仍然记忆犹新，但是，在那么多年之后，我始终无法解释我为何做出了那样的反应。那一夜，耳朵隐隐作痛，我在我的床上翻过来又覆过去，无法入眠，仿佛我是躺在针毡之上。我满脑子想的不是怎么报仇，怎么把嫉妒得要命的瘸子的耳朵割下来，相反，我又看到我自己被那帮人纠缠上了。他们对我动用私刑，他们百般地折磨我。夕阳的丝丝余晖在一把尖刀上投下它的闪光。这把刀，在瘸子的手中舞动着，不像是屠夫用的那种传统的杀猪刀；它的刀刃长得出奇，尖得出奇。瘸子用他的手指头，轻轻地抚摩着雪亮的刃口，然后，他把刀高高地举起，一刀割下了我的左耳朵，连一点儿声响都没有发出。我的耳朵掉到了地上，又弹跳起来，然后又落下，与此同时，刽子手却正得意扬扬地拭擦着那溅上了鲜血的长长刀口。小裁缝哭喊着赶到现场，终于打断了这一番野蛮的私刑，瘸子为首的那一伙人顿时仓皇逃散。
于是，我看到自己被小裁缝救下。这个手指甲被凤仙花染得鲜红的姑娘，她任由着我满嘴含住她的手指头，用我那黏糊糊的、滚热的舌头尖舔着它们。啊！凤仙花那黏稠的汁