所有人都吓呆了。而这场事故，一直没有得到任何合理的解释，官府在报告上草草写上“火灾”，上报了事。
他病得越来越重，在模糊的视线里穿街走巷，毫无目标。没有钱吃饭治病，是不是可以去抢去偷去骗呢？
不可以。
他自己的答案清清楚楚，身体里好像有一种深刻的本能的意识，告诫自己，这样偷鸡摸狗求生存的行为是下作之举，他的身份，不允许。
但是，他的身份？他的身份是什么呢？到此刻也还是想不起来。
最后的一点力气，将他带到了一个饭馆前，昏死之前看到的最后一个人，就是老头。
那天他还是像今天这样，穿着不合时令的布衣布鞋，满脸褶子，一身药味，腰间拴着的棕黄色的葫芦，涂了膏似的油亮光润。
老头的汤药，给他捡回一条命。客栈里，吃饱喝足的他，看着专注翻书的老头，说：“我要跟你学医。”
“行啊。”老头眼也不眨地回答。
事情就是这么简单，他成了老孙的学生。
老头说名不正言不顺，你还是要有个正经名字的。
他以为，会有多么“正经”的名字，结果老头皱眉想了半天，看了看手里的书本，一拍桌子：“有了！就叫第五篇吧！”
这叫什么破名字！
老头说，刚好看到第五篇，这就是天意啊！再说。“第五”本身就是个源远流长的复姓，多有意义！
“随便吧。”他摇摇头，看着老头手里的书，“那是什么？跟医术有关？”
老头把书合上，露出封面，嘿嘿一笑：“不是啦，是杨柳街上说书的小李自己写的小说，《春三十娘大战猪八戒》！好看哪！”
他彻底沉默了。
五十年时间，不长不短，老头的医术，他学到大半。用刀已是最后的课程，也是最难的一段。可是，老头从来不让他单独为人诊症，总说他还未到出师的时候。
五十年，除了脸上又多了几条褶子，头发又稀疏了大半之外，老头也没有多大变化。
他问过老头到底多少岁了，老头笑嘻嘻地说：“一千三百三十岁。”
他不信：“人不可能活那么久。除非你是妖。”
“我有长生术，信不信？”老头拍了拍那个不离身的葫芦，神秘兮兮地说，“等我翘辫子了，就把这个葫芦送给你。医道之精华，都在这上头。”
真是个满嘴胡话的老家伙啊，那个破葫芦他又不是没偷看过，里头毛都没有一根，大多数时候是作为水壶或者酒壶使用，有时候老家伙连外头没喝完的肉汤也会拿它装回来。
他揉揉酸胀的眼睛，视线从镜子上挪开，转身走到桌子前，深吸了口气，重新拿起了刀与树叶。
3
村里闹出了人命。
几个壮汉拿门板儿抬着一个溺水的妇人奔到了他们面前。
不多时，另一拨人又背着一个面白唇紫、知觉全无的年轻女子冲到院子里。
每个人都在焦急高喊：“孙神医救命！”
可是，这次连老孙都无能为力，一个跳河，一个服毒，送来得太迟了。
房间里，两具尚有温度的尸体各躺一边，各自的熟人拥在一起哭哭啼啼。一个三十来岁的男人，长相还算斯文称头，跪在中间，一边扇自己耳光一边疯子似的喃喃：“把我劈成两半就好了！劈成两半就好了！”
第五篇站在门口，看了两眼，转身走到院子里的石阶上，老头正坐在那儿喝茶。现在是中午，太阳很大，但总觉得不暖。
事情不复杂，男人在城里打工，赚了钱，便背着原配养上了外室。之后事情败露，男人欲与原配分手，奈何原配以死相逼，说只要分开她就去死，又不许男人正式纳妾。男人无奈，拖拖拉拉一两年，如今外室又心生不甘，非要男人给个名分，一路从城里杀到村里，两个女人，闹得不可开交。
最终，气愤之极的原配投了河，不甘示弱的外室服了毒，留下这个不知所措的男人。
“真吵啊。”他坐到老头身旁，房间里传出的哭声一阵高过一阵。
老头不说话，喝茶晒太阳。
他沉默了片刻，问：“如果有种医术，真的能让一个人变成一模一样的两个人，你觉得好不好？若是有两个男人，这两个女人就不会死了吧。”
“不好。无论怎样，不够淡定的人，出事儿是迟早的。”老头喝了一口茶，看着他，突然问，“你的叶脉能拨出来了么？”
“没。”他答道。
“你刚刚的问题，恰恰是你不能拨出叶脉的原因所在。”老头狡黠地眨眨眼。
他皱眉，想不通其中玄机。
“现在想不明白，将来总有一天会明白。”老头抹抹嘴，又把他的葫芦拿到手里把玩，“记得我遇见你的那年，海城码头上出了一场诡异的惨事，码头上的货船还有众多工人都死于非命。那种烧焦的味道，跟寻常火灾造成的味道有些不同。”
“是吗？”一只野鸟从墙边飞过，他扭头看过去，“你的鼻子很厉害。”
“我一生中靠气味分辨过的草药不下万种，再细微的差别也瞒不住我。”老头继续欣赏着他的葫芦，“你的身上，一直有那股奇特的味道。到现在也没有散去。”
阳光下，葫芦的颜色更深了，一块块的斑纹在它圆润可笑的身体上铺陈开来，形成各种无法解释的图案。
“你会把它送给我？”他岔开了话题。
“当然。”老头笃定地说，“都说了只要我翘辫子了，它就是你的。”
他一笑：“那你什么时候翘辫子，老不死的东西？”
“恐怕，就在一个月之后了吧。”老头微笑。
傍晚，那群哭哭啼啼的人才带着他们逝去的亲人，点着火把，缓慢地朝村子那边走去。
小院里终于恢复了平静。
房间里，老头端正地坐在灯下，铺开一叠宣纸，举着毛笔，写了一张又一张。
他知道老头又在抄经文，一篇篇整整齐齐的《般若波罗蜜多心经》慢慢摞起来，佛经中字数最少的一篇。老头抄得很仔细，字字工整，跟他平日里写的药房一样，一丝不苟。
一直抄到深夜，纸用尽，墨用尽，老头才叫他过来，把这一沓经文交给他，说：“烧了吧。”
“这么多？”他多嘴问了一句。老头一直有这习惯，一旦遇到回天乏术的病人，事后他总会为他们抄一篇经文化掉。
“替武昌城里那些娃娃也抄了一些。”老头揉揉发花的眼睛，“有多少战火，就有多少骸骨。”
他看着手里的经文：“那这些可远远不够。”
“有心就足矣。”老头一瞪眼睛，“莫非你真想累死我这把老骨头！”
他耸耸肩，去了院子。
心经化成的灰烬，被风卷到半空，四面八方地飘洒。
不需要任何火源，他就能“燃烧”一切他想烧掉的东西。老头知道他有这个本事，家里从来不买火柴，省钱。
回到房间，老头已经缩到床上睡着了，鼾声如雷。
五十年来，他都是一个模样，治病救人，吃饭睡觉，没有大悲大喜、癫狂躁郁，平静淡泊得似一潭深水。
他走过去，替老头盖好了被子。
窗外的月色亮起来，落在他的左手腕上，一串乳白色的圆珠手串，荡漾着幽蓝的光。
他看着这串石头入神，除了老头，就是它陪自己最久了吧。从他自墓地醒来时，这串石头就在他的手上，无论如何也摘不下来。并不是手串勒得太紧，而是摘下来之后不到半秒，它又会出现在原来的位置，不论你将它扔到多远的地方，它还是会出现在手腕上。
它跟他，像是一体的。
4
一个月之后，老头真的死了。那一天，没有太阳，初冬的寒气刚刚冒出来。
老头死在睡梦里，安详得很。
头一夜，他给睡姿不对的老头盖被子时，老头还醒了一次，睡意朦胧地望了他一眼，没说话，只伸出一根手指，在他额头画了一个“一”字。
然后，老头翻了个身，打起呼噜，从此再没有醒来。
他把老头埋在院子后头那棵最老最粗的树下，立了一块粗陋的石碑。
石碑上刻了一行字——一个老头躺在这里。
不过在这行字的旁边，还有一行比蚂蚁大不了多少的字——如果你看清楚了这行字，说明……你踩到老头我的脚了！还不闪开！
这是老头很早很早之前就嘱咐过他的，说他死了之后，墓志铭就这样写，无需标榜功绩，亦无需悲悲切切。
暮色之下，山风树叶合奏出沙沙的声响，会黑的石碑就像老头平日里穿戴的衣衫，极不显眼。
他在墓碑前站了很久，目光在墓志铭上反复，最后，笑了笑。
只有老头这样的人才会干出这样的事吧。他一辈子乐呵又疯癫，为了哄怕苦怕疼的小孩吃药施针，他会拿锅灰把自己涂成大花脸逗孩子开心，分散他们的注意力；被瘟神笼罩，已经被划为禁区，只等官府一声令下就要被焚烧殆尽的村落，所有大夫都躲得远远的，只有他跑进去；当然也有救不回人的时候，死者家属悲痛欲绝之余，拿他做发泄对象也是有的，他额头上的一道疤，就是被失控的死者家属拿石头砸到。他居然都不躲，只说一句已尽力，节哀，便捂住伤口离开。
这个老东西，用各种事实证明着他的“淡定”。可是，一个有知觉有情绪的人，又怎能做到时刻如此？太难。就连不是人的他，也办不到。
又或者，这里头有什么诀窍，而老头一直没有告诉他？！反正，老头没告诉过他的事情有好多，包括他的身份，包括临死前在自己额头上写的“一”字到底是什么意思。到老头入土，他只知道他姓孙，甚至连这位“老师”的全名都不知道，其余的就更不用提了。于他而言，老头只留给他一身医术，一个葫芦，便再没有其他。
回到院子，收拾起单薄的包袱，然后像老头一样，把那葫芦挂在腰间，再背上药箱，他走出了院子。
没有通知任何人