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“怪了，”侯爵嘟嚷着，“上次来的时候，同志们都还在这儿昵，当时到处都是人……”
仓库后半个区域，堆积如山的商品开始减少。他们经过运行中的印刷机，机器隐藏在成堆的报纸后面的死胡同里。有人从障碍物后面扔过一叠湿乎乎的海报，差点儿砸到侯爵，他灵巧地跳了过去。
马洛里留意到远处的说话声，声音尖厉而激动。
在仓库最深处，一大片空地被改造成了临时讲堂。那里放着一块黑板，一张堆满玻璃器皿的桌子，还有一张小讲桌，全都摇摇晃晃地放在肥皂箱子搭建成的舞台上。听众的座位高矮不一，有的用餐椅，有的是橡木的，也有枫木贴面儿的。听讲的约有六十来人。
“啊，我们到了，”侯爵的声音有些颤抖，听起来怪怪的，“你们运气真好！巴尔顿大夫正在给我们发表演讲。马上就座吧，同志们。我保证，你们听了这次讲座一定会受益匪浅！”
马洛里完全没想到，他和同伴们居然会被迫加入到听众的队伍里，坐到了最后一排的椅子上。那个黑人还站着，两手背在身后，站在这座临时厅堂的最后面。
马洛里坐到了侯爵身边，他难以置信地揉了揉刺痛的眼睛说：“你们这位演讲者居然穿裙子！”
“嘘。”侯爵忙不迭地示意他安静。
那位女性演讲者手里拿着带粉笔头的象牙教鞭，正在用激动而不失分寸的狂热语调向在座的听众宣讲。这座临时讲堂的特别回音效果显得她好像是通过喇叭讲话一样。这听起来像是一场奇特的禁酒教育课，因为她一直在谴责“毒害人心的酒精”，以及它对“劳动人民革命精神”的威胁。她面前的桌子上摆着烧瓶、带玻璃塞的大圆瓶，还有各种各样的酒，上面画着骷髅头和白骨交叉的图案。周围还有蒸馏瓶、红色滴管、钢丝圈，以及实验室用的环形煤气加热炉等。
坐在马洛里右首的汤姆，用近乎恐惧的耳语声问道：“内德！内德！那个人不会是埃达女士吧？”
“上帝啊，”马洛里嘶声说，他觉得手臂和脖子上的汗毛全都倒立了起来，“你怎么会这么想的？她当然不是埃达！”
汤姆看起来松了一口气，但依然很困惑，多少有些生气地问：“那她是谁？”
讲课的女性转身朝向黑板，用女性化的弯曲笔触写下几个大字：“中毒性脑力衰退”。她扭过头，给观众送上一副灿烂而虚假的笑容。马洛里这才第一次认出她。
她正是弗洛伦丝·拉塞尔·巴特莱特。
马洛里僵在椅子上，倒抽一口凉气，气息却意外遭到了面罩的阻隔，有异物（很可能是面罩里的干棉花）像倒刺一样卡在了他的喉咙里。他不由自主地开始咳嗽，而且一发不可收拾。黏糊糊的喉咙痛得像要被撕裂一样。他想要微笑一下，说句表示歉意的话，可是气管却像是被铁钳夹住了一般。马洛里拼尽全力试图控制住咳嗽，热泪滚滚而下，但他还是止不住，甚至想压低一点咳嗽声都做不到。这让他一下子成了所有人关注的焦点，就像是街边突然大声叫卖的小贩一样。最终，马洛里只好挣扎着站起来，眶得一声撞翻了椅子，弯着腰跌跌撞撞逃离现场。
他摇摇晃晃向前走，两手伸开，在模糊的赃物中间寻路前进。他的脚好像绊到了什么，有一件好像是木器的东西掉落在地上。最终他迷迷糊糊找到了一个藏身之处，趴在那里浑身剧烈发抖，一口恶心的浓痰和呕吐物让他无法呼吸。这会害死我的，他在绝望中想，觉得自己双眼已经开始突出，就好像身体里有什么东西将要爆掉一样，也许心脏会破碎。
谁知，不知怎么的，堵塞的感觉一下子又消失了，他战胜了这轮狂咳。马洛里间断地吸入一口气，咳了几声，终于缓了过来，可以自由呼吸了。他直接用手揩拭沾在胡子上的恶臭涎沫，这才发觉自己倚靠在了一座雕像脚下。那是一座真人大小的印度少女雕像，用的是柯特公司的专利仿真大理石原料。少女半裸着，把一个水罐偎在腰间裙带处，裙子刚刚能遮住屁股。尽管马洛里全身上下每一个细胞都渴望能喝到一口清水，但雕像上的水罐里当然只有石头而已。
有人坚定地拍了一下他的后背。他转过身，本以为会是汤姆或者布莱恩，结果却看到了侯爵。
“你还好吗？”
“就刚才那一阵儿特难受，”马洛里哑着嗓子说，他摆了摆手，根本没有力气直起身来。
侯爵把一个弯弯的银瓶递到他手里。“拿去，”他说，“喝点这个会感觉好些。”
马洛里以为是白兰地，就把瓶子凑到嘴边喝了一口。瓶里是一种甜味混合剂，隐约有些甘草和榆木的味道。他很不情愿地咽了下去。“这个……这个是什么？”
“巴尔顿大夫的草本药物之一，”侯爵告诉她，“这种是专门用来对付恶臭的。来，我帮你倒一些在你的面罩上，挥发物可以帮你清洗肺部。”
“我还是希望你不要那样做。”马洛里着急地说。
“你好了吗？可以回去听课了吗？”
“没有！没有。”
侯爵看上去有些疑心。“巴尔顿大夫是一位医学奇才！她是海德堡大学历史上唯一获得过嘉奖的女性毕业生。你真应该听听她在法国为病人所做的一切，那些可怜人已经被所谓的专家们判定为毫无康复的希望……”
“我知道。”马洛里打断了他。他觉得自己又有了一些力量，随之而来的冲动，就是一把掐住这个所谓“侯爵”的脖子，把这个可恶而又危险的蠢蛋来回摇上个几十遍，直到那些胡言乱语都像牙膏一样从他的身体里面挤出去。他还有一种自杀式的冲动，想要把所有真相和盘托出，说他知道那所谓的巴尔顿大夫其实是个逃犯、通奸者、身背数条人命，至少被两个国家的警方通缉。他可以小声说出所有真相，然后杀掉这个什么黑斯廷斯侯爵，把他那邪恶的尸体随便盖在什么东西下面。
一时的冲动过去了，取而代之的是理智，像冰凌一样冰冷又脆弱。“我宁愿留在这里，跟你好好聊聊，同志。”马洛里说，“这比听什么讲座都好。”
“真的吗？”黑斯廷斯说着，满脸放光。
马洛里严肃地点点头。“我，我发现，倾听一个真正懂得自己事业的人谈话，总会让我受益匪浅。”
“我猜不透你，同志，”侯爵说，“有时候，我觉得你完全像是一个自私自利的傻瓜，但有时候，你又像是一个理解能力非常强的人——明显比你那几位朋友高出很大一截！”
“我去过一些不同的地方，”马洛里缓缓地说，“我估计，这会让一个人眼界变宽。”
“同志，你都去过哪儿啊？”
马洛里耸耸肩：“阿根廷、加拿大、欧洲大陆，很多地方。”
侯爵四下张望了一下，就好像为了确认周围没有密探躲在饮水池或者烛台后面一样。确认没人之后，他看上去好像放松了一些。然后重新开口，语调有几分急切：“你知不知道美国南方？各州联盟政府？”
马洛里摇头。
“那里的南卡罗莱纳州有一座城市，叫做查尔斯顿，一座迷人的小城，那里住着很多出身高贵的英国流亡者。他们为了逃离激进党搬去了美国。他们是失势的不列颠骑士。”
“听起来挺好。”马洛里搪塞着。
“查尔斯顿是个优雅而富有文化气息的城市，不比英国任何一座城市差。”
“你就出生在那里，对吗？”马洛里说出了这个猜测，然后发觉此举有些莽撞——黑斯廷斯对这个话题特别敏感，已经皱起了眉头，马洛里继续说：“你在查尔斯顿的日子一定很富足，还有个黑人做奴隶。”
“我真希望你不是个偏执的废奴主义者，”侯爵说，“很多英国人都是。我想，你也许会愿意要求我把可怜的朱庇特丢回热病横行的利比里亚原始丛林里去！”
马洛里强忍着没有点头。他实际上就是个废奴主义者，也支持把黑人奴隶送回非洲的做法。
“可怜的朱庇特如果回到利比里亚帝国，连一天都无法存活。”侯爵坚持说，“你知道吗？他会读书写字，全都是我自己教他的。他平时甚至还朗读诗歌。”
“你的黑人奴隶还读韵文？”
“不是韵文，是诗歌，读那些伟大诗人的作品。约翰·弥尔顿——不过我敢说，你根本就没听说过他。”
“克伦威尔手下的一位官员，”马洛里随口答道，“写过《论出版自由》一书。”
侯爵点头，看上去很满意。“约翰·弥尔顿写过一部史诗，《失乐园》，无韵诗体，取材于圣经故事。”
“可我本人，是一名不可知论者。”马洛里说。
“听说过威廉·布莱克吗？他写诗，还为自己的诗作创作插图。”
“他找不到合适的出版商吗？”
“即便是现在，英格兰也还有几位优秀诗人在世。你可曾听说过约翰·威尔逊·克罗克？温斯罗普·麦克沃思·普莱德？还有布莱恩·沃勒·普罗克特？”
“也许吧，”马洛里说，“我也读过一些书，大多都是些印刷拙劣的便宜货。”他很奇怪，侯爵怎么会对这么小众的东西感兴趣。而现在，马洛里担心的却是汤姆和其他人。坐在原处等他回去的同伴们，心里该有多么着急。他们可能会等得不耐烦，因此铤而走险，这是绝对不行的。
“珀西·比希·雪莱曾经是一位诗人，后来在动荡时代成为卢德派的首领，”侯爵说，“我知道雪莱至今仍活在世上！拜伦把他流放到了圣赫勒拿岛上。他现在还被囚禁在那儿，住在拿破仑一世的旧居里。有人传说，他此后写出过整本整本的戏剧和十四行诗。”
“胡扯，”马洛里说，“雪莱多年以前就死在了牢里。”
“他还活着，”侯爵说，“只不过没有多少人知道这个事实。”
“下面你该说查尔斯·巴贝奇是诗人了，”马洛里愤愤地说，他被侯爵讲得头昏脑涨，“你说这些话有什么用？”